O silêncio dos livros grita. Com a boca profunda das crianças,

a ansiedade das mães e o luxo dos incêndios. O silêncio dos

livros é suspeito, não é puro, nem respirável, nem vazio.

O silêncio dos livros pode ser um sopro, uma brisa, uma bor-

rasca. Pode ser a luz de uma célula, a seiva de uma estrela, o

grito das abelhas assassinadas pela doçura. Silêncio com guel-

ras, com rimas, com a ciência azul das primaveras que hão-de

vir.

O silêncio dos livros magoa e é feliz. Raspa, rasga, arranha, ex-

cede, excede-se, atrapalha. Mas treme, comove, perfuma, abra-

ça. O silêncio dos livros não pertence aos livros mas neles habi-

ta, e neles se excita e apavora.

Não é o silêncio dos mortos, mas dos vivos.

Um silêncio tumultuoso, que interroga, confronta, fere, identi-

fica. Silêncio purificado, inteligente, vestígio não vingativo, re-

torno da emoção. Grande cave universal que armazena tudo o

que é inovador.

Todos os dias de amanhã celebrarão o silêncio dos livros. Essa

é, mais que uma esperança, uma ideia, uma certeza funda.

JOAQUIM PESSOA - in 'ANO COMUM'

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