Branca como a neve de Inverno,
pinta os campos ainda despidos.
Aos poucos vai vestindo a cor,
branca do leite materno.
Vai passeando pelos campos corridos,
dando depois a folha e antes a flor.
São flores e são brancas!
Outrora plantadas por Reis.
Seu passado é antigo e vivido.
Suas pétalas ás abelhas são francas,
dando depois o fruto que colheis,
com trabalho pouco querido.
Nelas crescem as flores sem folhas!
Cresce a esperança do agricultor.
Que espera colher arrobas...
Cresce o desejo de grandes recolhas.
Que do Sol fazem seu esplendor,
esquecendo as Alfarrobas.
O horizonte do Algarve, pintam!
Tingindo sua paisagem linda.
Fazendo do verde o branco,
que vai abafando os troncos que gritam,
pela chuva não vinda.
Num Inverno que foi brando.
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